Triggerwarnung: Dieser Artikel enthält Erwähnungen von Suizidgedanken.
An einem eiskalten Herbstmorgen, zu frostig, um lange draußen zu verweilen, saß ich zitternd auf einer Bank in der Fußgängerzone. Meine Zähne klapperten vor Kälte. Die sonst belebte Promenade mit Studenten und Anwohnern war menschenleer. Tränen rannen mir über die Wangen. Ich balancierte am Rande der Hysterie – und stürzte hinein.
Die Suizidgedanken kamen regelmäßig und intensiv. Das Übliche: Ich halte das nicht mehr aus, es hört nie auf, ich will sterben. Sie überfielen mich nicht nur nachts, sondern vor allem vormittags und nachmittags, oft im Campus-Fitnesscenter, nachdem ich eine Stunde auf dem Stepper oder Laufband versucht hatte, sie aus dem Körper zu schwitzen.
Ich hörte lange genug auf zu weinen, um zu meinem Termin bei meiner Therapeutin Angela zu erscheinen. Ich besuchte sie seit der Depressionsdiagnose durch Dr. B. Man sagte, Menschen mit Depressionen bräuchten Therapie – also ging ich hin. Sie hatte mein Weinen miterlebt, von den Suizidgedanken wusste sie nichts.
Gesundheitscoach-Zertifizierung
Ein erstklassiger, vom Vorstand zertifizierter Lehrplan, der auf einem ganzheitlichen Heilungsansatz basiert.
Sie war jung, mit lachenden Augen und einer Stimme wie eine gurrende Taube. Ich saß auf dem Klientenstuhl, sie mir gegenüber an ihrem Schreibtisch. Nach einer Weile – Therapeuten lassen einen gerne weinen – bat sie mich, darüber zu sprechen, wenn ich könnte.
„Nichts ist falsch“, sagte ich. „Das verstehe ich nicht.“ Ich hatte meine Dissertationsverteidigung bestanden. Ich war nicht mehr traurig wegen Ray.
Sie fragte, was sonst noch solche Gefühle auslösen könnte.
Das Weinen setzte wieder ein. Es fühlte sich an, als käme es nicht von mir. Plötzlich war ich nicht mehr ich selbst – ich beobachtete mich auf dem Stuhl, Angela mir gegenüber. Ich sagte, ich wolle nicht mehr dort sein.
Angela hakte nach: „Wo? Hier im Büro oder …?“
Ich versuchte zu antworten, brachte es aber nicht heraus. Heftig schluchzend fühlte ich mich lächerlich.
„Haben Sie solche Gedanken schon mal gehabt?“, fragte sie.
Ich nickte.
Die Sitzung endete. Sie nahm mir das Versprechen ab, täglich anzurufen und bis zum nächsten Termin einzuchecken. „Ich bin für dich verantwortlich.“
Ich ging in die Vorlesung. Ich unterrichtete. Ich rannte. Ich schrieb. Ich aß. Ich rief an und checkte ein.
Beim nächsten Termin fragte Angela, wie es mir gehe.
„Schlimmer“, sagte ich.
Sie stand auf und sagte sanft: „Ich bin gleich zurück. Geh nirgendwo hin.“
Ich begann wieder zu weinen.
Angela kam zurück: „Wir haben Glück, sie ist frei.“
„Wer?“
Angela führte mich den Flur entlang zum Büro der Psychiaterin in der Praxis. Das Zimmer war in Blaugrün gestrichen. Die Psychiaterin in den Fünfzigern hatte langes braunes Haar, trug Blazer, Rock und High Heels. Sie stellte sich vor, doch ich erinnere mich nicht an ihren Namen.
Ich saß auf der Couch, Angela blieb im Raum. Die Psychiaterin stellte Fragen, die ich zu beantworten versuchte. Ich wählte meine Worte sorgfältig, modulierte die Stimme, damit nichts alarmierend klang. Es schlug fehl – ich geriet in noch größere Hysterie.
Als ich mich beruhigte und aufblickte, überraschte sie mich: „Du hast kein ADHS. Keine Zwangsstörung. Keine Angststörung. Keine Depression. Du bist bipolar.“
Sie glättete ihren Rock und stand auf. „Ich denke, Sie sollten einen meiner Kollegen aufsuchen.“ Sie griff zum Telefon.
„Wen?“, fragte ich panisch.
Sie antwortete nicht.
Ich sah zu Angela, deren Taubenaugen voller Mitgefühl waren.
Nach dem Auflegen sagte sie: „Wir können gehen.“
„Wohin?“
Meine Erfahrung in einer stationären Psychiatrie
Sie und Angela fuhren mich zu einem Privatkrankenhaus namens Mercy. (Die Ironie des Namens entging mir damals.) Es war eine Eskortation, das war klar. Vor meinem inneren Auge sah ich mich mit meiner Mutter im Taxi zur Essstörungsstation. Ich war ängstlich. Ich wollte fragen, ob ich nachts nach Hause könnte. Wir betraten die verschlossene stationäre Psychiatrieabteilung. Die Psychiaterin und Angela führten mich zur Empfangsdame.
„Werde ich eingecheckt?“
„Sie werden jemanden sehen und gemeinsam entscheiden.“
Sie verabschiedeten sich. Die Psychiaterin war sachlich, Angela besorgt und erleichtert zugleich.
Man führte mich in den Aufenthaltsraum zu den anderen Patienten. Kein Melodrama wie in Filmen. Der Fernseher lief stumm. Vier junge Männer spielten Karten am Tisch – sie wirkten nicht einmal deprimiert.
Auf einem Tisch standen Kaffee und Tee. Das Personal schien sich keine Sorgen um heiße Flüssigkeiten zu machen – das Haus musste sonst ruhig sein. Die Stille war so friedlich, dass ich bleiben wollte.
Mein Zimmer hatte zwei Betten. Panik stieg auf. „Bekomme ich einen Mitbewohner?“ Die Krankenschwester versicherte mir das Gegenteil. Doch der Gedanke, mit jemandem im Raum zu schlafen, während die Welt unreal war und ich mich auflöste, war unerträglich.
Die Schwester bot ein Benzodiazepin an. „Valium?“ – „Alprazolam. Xanax.“ Ich lehnte ab. „Kann ich zum Arzt?“
Nachdem sie ging, setzte ich mich aufs Bett. Die Suizidgedanken wirkten plötzlich irrelevant angesichts der verschlossenen Station. Waren sie wirklich so ernst? Sie mussten es sein. Ich war bipolar.
Warum eine korrekte Diagnose in der Psychiatrie so schwerfällt
Die fehlende Validität der DSM-Diagnosen und ihre schwankenden Symptomlisten erzeugen alarmierende, aber absurde Statistiken. Sie nennen uns nicht die tatsächliche Zahl der Amerikaner mit psychischen Störungen; sie zeigen nur, dass 26 % oder 21 % (je nach Quelle) der Erwachsenen jährlich eine oft unzuverlässige DSM-Diagnose (oder zwei) erhalten.
Diese Zahlen werden von Medien, Organisationen und Social Media als legitim verkauft. Doch Diagnosen sind nicht beweisbar, und die Statistiken ignorieren die Schwere der Beeinträchtigung. Das DSM-5 bewertet keinen Beeinträchtigungsgrad. Depression ist Depression – fünf von neun Symptomen wiegen gleich schwer wie alle neun. Leichte Niedergeschlagenheit gleich Suizidalität. Wie andere kritisieren: Stadium-1-Krebs wie Stadium-4-Metastasen. Das DSM erfasst die Leidensschwere kaum.
Bessere Daten vom NIMH unterscheiden Any Mental Illness (AMI) von Serious Mental Illness (SMI), definiert als schwere funktionelle Beeinträchtigung. Während 20 % AMI angaben, betraf SMI nur 5 %.
Trotzdem sind die Zahlen verzerrt. Wie so viele DSM-Diagnosen? Das DSM selbst hat es so eingerichtet.
Angepasster Auszug aus PATHOLOGISCH: Die wahre Geschichte von sechs Fehldiagnosen von Sarah Fay. Nachdruck mit freundlicher Genehmigung von HarperOne, einem Imprint von HarperCollins Publishers. Copyright © 2022.